As coisas vão.
Só porque as chamo de “minha”.
As coisas ficam porque permitimos que possam ir, quando quiserem.
E sabem que podem voltar.
Quando quiserem.
O que me emputece é quando as coisas são roubadas.
Seria bonito se fosse pelo vento.
E não pela faca.
Seria bonito se fosse por um beijo.
E não pela raiva.

Amo a vida que volta.